Le plumeau de la honte chatouille la poussiere de ma vie,
explore les recoins les plus sombres de mon anatomie.
Sur sa passerelle le laveur de carreaux est tel un raton,
il se penche, il se trémousse s'abreuve de houblon.
Son visage est anxieux, remplis de cernes et de traits,
pourtant hier encore il ressemblait a un porc tout gai.
La bamboule a Auxerre c'est comme le ménage a Troyes,
ça vous laisse un gout amère ,un gout de je ne sais quoi.
Lustrer son environnement n'est pas chose facile,
meme si maria la servante se montre trés docile.
Un époussetage energique du chakra de mon moi,
laisserais,et c'est tragique, des traces au crayon de bois.
Marquant les turpitudes de ma tendre enfance Niversaise,
rayant mes pensées prudes pour du sexe sauce Bearnaise.
C'est pourquoi le mènage n'est pas obligatoire,
plutot un engrenage malsain avant le purgatoire.
"Ignasio Bélafonté"
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